”Hej...Maha…”
”Hej…”
Bertil begynder at proppe sit rene tøj i en Ikea-pose. Han fik ikke lige hentet det, da han havde vasketur. For to dage siden. Men det er tørt og lugter ikke jordslået. Denne gang. Bertil er 23 år den sommer.
”Du...har mange kærester…”
”Kun en ad gangen….”
Den eneste med indvandrerbaggrund i opgangen, plejer ikke at være snakkesaglig. Hun er vist enlig mor. Han ser i hvert fald kun hende og hendes datter, der er teenager og som ikke går med tørklæde.
”Danske har det nemt…”
”Øh…”
Hun taler til ham, selvom hun står bøjet over vaskemaskinen. Hun har en fodlang kjole på. Løsthængende.
”Jeg er...skilt…”
Hun retter sig op igen. Der øjne mødes. Hendes er store og brune. Rolige. Hvor gammel mon hun er?
Slut-trediverne?
Ældre?
Hendes datter ser ud til at være teenager.
”Du er god til computer, Bertil?”
”Det...ja….jeg læser jo den slags...så…”
”Du kan se på min laptop?...Den er meget, meget langsom…”
”Det….kan jeg vel….godt…”
”Du kan komme til mig om….halv time?”
”Det kan vi da godt sige…”
”Du kan tage køkkentrappe?”
”Det...ok…”
Hun rører let ved hans albue. Så vender hun sig om og skynder sig op fra vaskekælderen.
Det er fredag, men sidst på måneden. Hans venner er sikkert flade. Superligaen begynder den weekend. Han skal helt sikkert i Parken på søndag!
Bertil lister ned ad køkkentrappen. Maha er nabo til Anne som var hans første rigtige kæreste. For næsten tre år siden. Han banker forsigtigt på og Maha åbner døren næsten med det samme. Som om hun har stået og ventet på at han skulle komme. Det er første gang han ser hende uden tørklæde på. Hun har også læbestift på. Højst 35, vurderer han. Han husker at tage sine sko af. Hun skyder slåen for køkkendøren.
”Du vil lave vin?”
”Det...ja tak…”
”Min datter er på ferie…”
”I Palæstina?”
”I Jylland...min søster har hus…”
Hendes sorte hår er klippet ret kort, ret moderne. En piercing og nogle små tatoveringer, samt noget andet tøj. Så ville hun ligne de der post-hipsters og sikkert drikke orangevin ude i Nordvest. Høre Bon Iver og Father John Misty på repeat.
”Så jeg har osse ferie….eller lidt ferie...En arabisk kvinde har aldrig helt ferie…”
Hun har skiftet tøj siden tøj siden de mødtes nede i vaskekælderen. Nu har hun en sort, silkelignende kimono på. Tingene begynder at dæmre for Bertil. Hun læner sig opad køkkenbordet, holder om kanten med begge hænder. Ser roligt op på ham.
”Det’ ikke let for en arabisk kvinde…”
”Så...skal jeg åbne den der vin?”
”Ja…”
Flasken står på bordet bag hende. Hun ser over skulderen ned på den, men flytter sig ikke, da han går frem mod den.
”Uh…”
Hun gisper. Hans påklædte krop mod hendes påklædte krop. Han rækker ned bag hende. Flasken er støvet. Der er skrueprop. Han åbner den nemt.
”Jeg kan ikke have kæreste…”
Hun lægger en hånd på hans hofte, men hun skubber ham ikke væk. Han skænker vin i begge glas. Lægger sin hånd på hendes ryg. Cirka midt på.
”Arabisk kvinde kan aldrig have kæreste...Du forstår ikke…”
”Der var muslimske piger i min klasse….”
”Du forstår ikke…”
Han lægger sin anden hånd på hendes nakke. Aer hende. Hendes ene hånd glider op under hans T-shirt.
”Jeg...kan aldrig have kæreste...Måske, hvis min eksmand dør…”
”Du er lækker, Maha…”
”Jeg’ gammel…”
Han kysser hendes pande. Begge hendes hænder er på hans ryg. Deres første kys. Hendes tunge er aggressiv.
”Jeg er ikke som...Min nabo, Anne…”
Hun trykker sit ansigt mod hans brystkasse.
”Nej….og det er godt….”
”Du kan vente et minut?”
”Det….”
Hun gør sig fri og iler ud af det lille køkken. Ser hurtigt på ham over skulderen. Hvad nu?
Har han brudt en eller anden hemmelig kode som arabere bruger?
Han drikker lidt vin.
”Du kan komme…” siger hun dæmpet.
”Ok…”
”Husk...glas…”
Det er første gang han er i en af lejligheder til venstre. Dem, med et ekstra værelse. Han lægger mærke til at hun har sat sikkerhedskæden på hoveddøren. Hendes soveværelse ligger ud mod gaden. Gardinerne er tykke og omhyggeligt trukket for. Den enlige sengelampe har fået et tørklæde over sig. Maha ligger med dynen trukket op til næsen. Hendes kimono ligger på gulvet.
”Skal jeg tage...tøjet af?”
”Du bestemmer….”
Han sætter glassene fra sig. Begynder at klæde sig af. Han har trænet de sidst tre år. Det er omsider begyndt at vise sig. Hun er nøgen under dynen, da han kryber ned til hende. De ligger på siden. Hun lægger en hånd på hans kind. De kysser. Bertil har egentligt aldrig set hende som en kvinde, kun som en nabo, tavs, skjult bag et tørklæde. Hendes øjne er lukkede. Ja, han tjekker. Hans ene hånd glider ned mellem hendes lår. Pubeshår, men tætklippet.
”Mh…”
Hun er våd. Meget våd. Hun lægger sit øverste ben op over hans hofte. Hun holder om hans pik. Nej, berører den. Forsigtigt.
”Mh…”
Hans pik glider op i hende. Langsomt. Hans første araber. Med stor sandsynlighed også den eneste. Han orker ikke at skulle til at lægge sig ud med hele og halve klaner. Skal han nu til at være nervøs, hver gang der kører en mørk bil med tonede ruder forbi?
”Så...skal jeg...passe på?”
”Mh…”
Hun ryster hurtigt på hovedet.
”Sikker?”
”Mh…”
Hun nikker hurtigt. Ruller ned på ryggen og trækker ham med sig. Et kort moment med panik. Måske ønsker hun sig endnu et barn.
”Jeg fik...operation…” hvisker hun og sutter på hans øreflip.
”Ok…”
Han går stadigt på uni. Mangler et semester endnu. Han er slet ikke klar til at skulle cosplaye som familiefar endnu.
”Har savnet….mand…”
”Smukke…”
”Næsten...ti år…”
Hun klemmer sine lår sammen omkring ham. Hun har en hånd mellem deres maver. Kæler hun selv?
Det plejer at være hans job!
”Smukke Maha…”
”Jeg’ gammel…”
”Du er ikke gammel…”
”Ah…”
”Du trænger til en mand…”
”Ah….”
”En ung mand…”
”Ah…”
Hun presser sine læber mod hans. Måske taler han for meget. Måske er hun nervøs for at naboerne skal høre noget. Not bloody likely, på Nørrebro!
Hendes krop bliver slap. Han smiler. Nogle ting er åbenbart universelle.
”Smukke…”
”Mhhh…”
”Maha…”
Hun klynger sig til ham. På den gode måde. Hun mumler noget han ikke forstår, mellem kys. Er det arabisk?
Det lyder langt blidere og smukkere, end når man hører det på tv eller på gaden på Nørrebro.
”Kommer…”
”Mh…”
”Snart…”
Nikker hun?
Bruger indvandrer-milfs egentlig prævention?
Så kommer han.
Erotiske noveller skrevet af ortsal